DOIS POEMAS DE PAULO TARSO BARROS

DIMENSÃO PRIMÁRIA DO SER

Antes que as palavras de poeta

se percam como as nuvens itinerantes,

quero que o poema transforme-se numa casa

(não precisa que seja uma mansão

ou uma construção portentosa).

Que o poema seja uma casa

-      com um quarto apenas, onde caiba

um coração universal e as emoções

viáveis de uma existência.

Se eu chamasse por mim nas planícies,

a minha voz não seria ouvida,

pois eu não estaria lá.

Eu só estarei onde houver espíritos

porque eu sou a vida.

Por isso me expresso,

às vezes sem jeito,

às vezes com exagero.

A febre de viver,

os delírios de andar neste mundo-betoneira,

tudo isso já experimentei.

Já experimentei ser neutro, ser zero,

ser equilibrado, mas foi inútil.

Nasci assim.

Mas eu só nasci aos treze anos cronológicos

e de lá para cá tenho andado meio sem norte

(embora embrenhado no Norte geográfico),

tenho perambulado levando nas almas

as pleonásticas solidões dos poetas;

tenho dormido na insensatez do ócio,

esse ócio infame, estéril e

extorquidor de emoções, que chega até mesmo

a boicotar nossa luminosidade.

Arrependido?

Não.

Apenas encabulado, constrangido,

patético e verminal:

na dimensão primária do ser.

INVENTÁRIO DAS BUSCAS

Nesta manhã deixo a vida cair como a chuva

nos poliedros dos olhos e nos invisíveis

espelhos cromáticos dos meus espíritos.

Em mim, que sinto e tento explicar, digladiam-se

os liquefeitos sonhos de anos e anos,

de esperas e esperas, com anjos e demônios

que despencam do horizonte como perfuratrizes

assassinas sobre a minha sorte.

Nas desfeitas ondas, irmanadas aos abismos

para onde fomos exilados

(como se fôssemos paranóicos),

a síndrome imensurável da Terra

é compactada na minha percepção de poeta.

E a minha visão, que decola de sua órbita natural,

busca os infinitos do criador.

E deixo a vida viabilizar-se,

amar seus amores,

escrever seus poemas e buscar-se, sempre.

Como um animal eu volto ao meu lar

e contemplo vossos telhados, Macapá;

contemplo a absurda calmaria das praças

moldadas na linear paisagem urbana.

Volto a casa como um poeta do século XX,

com meu livro de incontáveis páginas em branco,

minha dor de cabeça proletária e civil.

Os bares já estão vazios e tudo é muito ambivalente

e tudo vai explodir na bela aurora setentrional.

Caminho por Macapá e tenho cinco bilhões

de irmãos espalhados neste planeta solitário.